Чувствую себя консервной банкой, содержимое которой давно просрочено. С февраля в голове такое забродившее месиво, что хочется разбить ее и вылить все, а потом пройтись и жесткой щеткой снять всю паутину со стенок черепа. Старые мысли не исчезли, а сгнили, и лежат мертвой кучей, не давая дороги новым. Никаких свежих идей, никакого вдохновенного подъема, все приходится из себя вытягивать, цеплять на крючки и удерживать силой. Я старое чучело, набитое старым мусором, которому больно думать из-за гнойных наростов на органе, который рождает мысли. Был бы способ почиститься, ведь я не чувствую грусти, разочарования или обиды, которые держали бы меня, но застой продолжается. Наверное, еще пару месяцев в таком же состоянии — и я буду на пороге внутренней безысходности, когда все хорошо снаружи, но очень плохо внутри.