Голова ужасно болела, начиналась мартовская метель, а я сидел на скамейке у площади Ленина и читал Берроуза со скоростью одной страницы в полчаса. Оптимистичность настроения была сравнима с оптимизмом Уилла Грэма. Что-то как-то уж слишком плохо. На виске вскочил огромный прыщ, из-за которого болит голова и существование.